Marcher à reculons dans le noir, c’est un cauchemar qui progresse.
Quand il pleut des enclumes : les forgerons sont débordés..... les nuages sont constipés..... les volcans sont jaloux.
Mendiant mais couvert de fruits secs.
La plus étrange des femmes est une flemme sans aile.
La farce du destin nourrit les cimetières.
Rien ne sert de courir, il faut mourir à temps.
La couleur de l’espoir est le vert galant.